MÃOS DE BORRACHA

Umberto Krenak

- Moço...

O velho olhou para baixo: um garoto puxava-o pela barra da calça. Aparentava cinco ou seis anos. No rostinho negro, por baixo das camadas de branco e amarelo, destacavam-se olhos brilhantes que pareciam suplicar na precária claridade.

- Moço...eu tô com fome!

Dez da noite, frio; o garoto em mangas de camisa causou-lhe pena.

- Está sozinho?

O pequeno balançou a cabeça afirmativamente.

 O velho se ajoelhou, depositou sobre a calçada o saco de latinhas, inclinou-se ligeiramente para diante, indicando com o queixo os três biscoitos de maisena no bolso da camisa. O garoto sorriu e pegou um.

- Pegue todos, pegue!

O menino encheu a mão e enfiou tudo na boca.

O velho estava visivelmente cansado. Fitou os olhos do garoto:

- É perigoso por essas bandas, filho. Você não é daqui, é?

O garoto meneou a cabeça.

- Onde você mora?

O menino ainda mastigava.

- Se quiser pode vir comigo – continuou o velho -; amanhã você vai pra casa... Eu mesmo fiz minha casa, sabia? Com esses cotos de borracha que você vê – esticou os braços, mostrando as próteses, que substituiam as mãos perdidas numa laminação – é barraco de pobre, mas está quentinho.

Foi só então que o velho percebeu que, embora o pequeno tivesse a estatura de uma criança de cinco anos, os olhos não eram de um garoto.

- Não tenho casa.

O velho olhou para o chão, pensativo, cofiou a barba rala.

- Se quiser pode até morar comigo. Vê – mostrou novamente os artefatos de borracha – tenho muita dificuldade pra empacotar as latinhas. Poderia me ajudar. Dividiríamos os lucros.

O menino sorriu.  (continua...)

Escrito por Krenak às 10h34
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Maneco esperava Miúdo do outro lado da rua. Moleza: era chegar no barraco do otário e limpar tudo depois que ele se deitasse; com aquelas mãos de borracha, não conseguiria fazer nadinha.

No entanto algo aconteceu com o garoto. Nunca alguém o havia chamado de filho, nem lhe oferecido a própria casa. E isso chacoalhou todos os planos de Miúdo; ele resolveu não prejudicar o velho. Assim que chegou à casa, deu um jeito de ir ter com Maneco.

- Qualé, Miúdo, você não vai amarelar, vai?

- Deixa o coroa pra lá, Maneco, é um pobre que nem a gente.

- Cê tá doido, véi? Assinou, não tem retorno. Vamo limpar o barraco e você não vai cair fora.

Maneco deu um salto e se pôs a caminhar na direção do barraco.

- Pára aí, caraio! – gritou Miúdo.

Maneco não deu ouvidos.

- Pára seu fi duma égua. Pára ou eu te meto bala.

- Mete nada, cagão. Você não é de nada, Miúdo.

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- Como é seu nome mesmo, filho?

- José Carlos, mas me chamam de Miúdo.

- Ouvi um barulho, tiros. Fiquei preocupado com você lá fora.

- Preocupa não. Tiro tem pra todo lado, moço.

Escrito por Krenak às 10h33
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